Poète embusqué
Dans l’ombre tiède
d’un matin sans gloire,
Je me tiens, immobile,
à l’angle du monde.
Poète embusqué —
guetteur de l’invisible,
Je traque les murmures
que personne ne sonde.
Les passants filent,
lestés de certitudes,
Leurs pas martèlent
un sol que je n’habite.
Moi,
je cueille l’instant,
fragile solitude,
Où le réel vacille
et ne se nomme.
Un rayon s’égare
sur une vitre fêlée,
Et soudain tout s’ouvre —
une brèche,
un vertige :
Dans l’éclat d’un rien,
une vérité voilée
S’offre nue,
tremblante,
et déjà se corrige.
Je suis l’archer discret
des choses minuscules,
L’œil dans la pénombre,
le cœur à découvert.
Chaque mot
que je tends,
chaque image
qui circule
Est une flèche lente
en quête d’un désert.
Mais nul cri de victoire —
seulement le silence,
Ce complice ancien
qui m’apprend à mieux voir :
Car être embusqué,
c’est aimer l’absence
Autant que la lumière
qui s’y glisse,
peu à peu.
Djamel Metref
Paris le 18 Avril 2026
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