Les pas sous la pluie
Les trottoirs fument,
le ciel s’épuise en gouttes lentes.
Chaque pas éclabousse un souvenir,
chaque reflet invente un autre monde.
Les parapluies se frôlent,
comme des secrets pressés.
Une main cherche une autre —
sans savoir pourquoi.
Et dans ce gris mouvant,
tout devient tendre :
les flaques, les visages,
le temps qui s’arrête un peu.
Djamel Metref
At Yenni le 10 octobre 2025
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